BIO
Erika Baeza de Villarreal (she/her), originally from Ojinaga, Chihuahua, Mexico, is the Director of the Multicultural & Student Activities Programs at Angelo State University. She received her MA in English Literature from Sul Ross State University and is in the Abilene Christian University Doctor of Education in Organizational Leadership program. She is an advocate of diversity awareness and creative thinking. Erika grew-up on the US and Mexico border and her writings focus on the intersectional social identities of race and gender.
Sunday
Today I feel good about being inside
The knocking on the door will not disturb
There’s nothing out there I want to see
The door is whispering what may have been a song
I’m not getting out of bed today
There’s a very tiny crack and I know that’s where the story begins
My feet will not touch the ground
Diligent coarse knuckles against a wooden door
Oh, those eye-wide windows tell me to let the night air in
Fistful of questions against the door
The trees are dressed to kill; blowing kisses for their long-gone lovers
Their lovers are better than mine
I like the stillness
Inside it’s Sunday
I like that you’re not here
On Sunday
Resumen del Viaje
Ese día llego pronto y maneje sola—ya no podía vivir ahí.
																						La carretera era larga y aburrida. La 
radio cantaba norteñas que hablaban de
																						amor. Luego de horas de ver el desierto, recordé el 
informe matutino de las muertas
																						de ciudad Juárez, pero no recuerdo cuantas eran. Asfixia por 
estrangulamiento.
																						Ellas eran mujeres morenas y ellos pensaron que las olvidaríamos, pero siguen
											
 latente. Me imagine a Lupita Rodriguez manejando conmigo y ella cantando. En el
																						verano del 
1998 aun no identificaban a muchas mujeres solo sabíamos que eran
																						pobres, trabajadoras, de 
cabello negro y largo. Persistente en la memoria
																						estaré me dijo Lupita. En medio desierto 
Chihuahuense pasamos pueblos pequeños
																						con nombres de santos y casas de adobe. Asfixia por 
estrangulamiento. Lupita me
																						dijo, no me reduzcas. No miento, llore. El desierto devoro a Lupita. 
Al día
																						siguiente desempaque lo poco que tenía y tome mi taza de café mientras escuche
																						la radio.